cuando no busco encuentro

El arte de hacer nada

2009-07-06T09:57:00.000-07:00

Heme aquí, señores, sin planes.

Durante los últimos seis meses formé parte de un proyecto laboral maravilloso, desbordante, que revolucionó mi vida. Era teatro, tuve la bendición de ser el vehículo de un texto sublime, con un grupo de profesionales excelentes. Fueron 4 meses a full, de lunes a sábado currando, horario intensivo y luego seguir en casa, estudiando texto o analizando escenas. Finalmente llegó la temporada, la mini-gira, los aplausos y el placer de actuar. Pero se ha terminado… En un mundo efímero, los proyectos artísticos tienden a ser la punta de lanza del concepto de “todo pasa”.

Heme aquí, señores, y cada mañana me enfrento ante unos renglones de agenda vacíos, que reclaman acción. Piden por reuniones, ensayos, gimnasio, esgrima, cursos de escritura, de cocina, de feng shui, de lo QUE SEA. Reclaman a fuerza de una desnudez total y vergonzosa que los compromisos los vistan, da igual si con lujo o harapos, con proyectos trascendentes o misiones superfluas. Es cierto, John Lennon decía: “La vida es aquello que te pasa mientras estás haciendo planes”. Sí, John, pero los planes son el cebo, la zanahoria tras la cual correr. Voy a citar al escritor uruguayo Eduardo Galeano para responderte: “La utopía es el horizonte, nunca llegaremos, pero es adonde miramos para empezar a caminar.” (N. del R: Lo bueno de que haya grandes personalidades que han dejado para la posteridad buenas frases es que uno puede limitarse a escribir una nota solo citando… ¡Pero qué digo! Ni siquiera estoy poniendo voluntad para redactar este artículo, vaya morro…)

Por cierto, siempre que escribo esta columna, lo hago sobre el documento de Word de la anterior así voy midiendo la extensión. Con sorpresa, descubro que el título de aquella había sido “Tenemos que hacer algo”. Y esta se llama “El arte de hacer nada”. Vaya neurosis, companys! A Buda le preguntaron: “¿Cuál es el secreto de la felicidad?” Y dijo: “Cuando tengo hambre, como. Cuando tengo sueño, duermo”. Vale, pero que difícil encajarlo en la Barcelona de hoy día. Es una gimnasia para la que hay que entrenar duro. Nuestro cerebro, bien programado para servir, arma, construye, digita, busca. Se vuelve una máquina insaciable, reclama planes. Los planes, los proyectos, nos indican la acción. ¿Pero qué pasa cuando no hay nada? Además, no sé cuanto pagaba Buda de alquiler, pero aquí la cosa no está fácil… (Por cierto, acabo de darme cuenta que en este párrafo he vuelto a recurrir a las citas, vaya morrazo…)

Heme aquí, en calidad de “parado sin paro” (una muy mala fórmula).

Las vueltas de la vida me traen a la mano un libro: Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, de Haruki Murakami. Es la historia de… un parado! Un relato apasionante que transcurre en el Japón de hoy en día. El protagonista, de un día para el otro, se hace consciente de que trabajar en un bufete de abogados es estar muerto en vida y renuncia tras 10 años de relación. Y entonces, cada día es una mezcla de tareas domésticas y absoluto vacío. Hacer compras, preparar la cena para su mujer que llega del trabajo, planchar, etc. No he terminado de leerlo, pero lo que le va pasando al personaje con el correr de los días, de esos días, en principio, vacíos, improductivos, nulos, tiene que ver con los grandes asuntos de su vida. Con encontrarse con su propia esencia. Sus dilemas, su oscuridad, su luz, su capacidad de fluir.

Heme aquí, señores, y varias veces me hallo caminando sin donde ir. Que diferente era caminar cuando iba a algún sitio. Caminar era un pasaje, un puente en la realidad. Era sólo pura transición. Tal vez un día pisaba un “regalo” de perro, o me encontraba a un viejo amigo, o se largaba a llover de manera sorpresiva, y entonces la sensación de transición se rompía, se transformaba en momento vivido. Si no, era simplemente ir navegando en pensamientos proyectivos respecto a lo que me esperaba en el tiempo inmediato, sin percibir lo que pasaba a mi alrededor. Ahora, camino, y el camino es el fin en sí mismo. Entonces, cualquier calle es posible. Y me detengo en una esquina de la que salen 4 posibles opciones de continuidad (contando la de volver a atrás, aunque es la que menos escojo). Y pueden pasar 10 minutos, y estoy ahí parado, sin saber que calle coger porque en realidad no voy a ningún sitio. La gente pasa a mí alrededor. Observo a los guiris, a los locales estresados discutiendo con su móvil. Lo más divertido es cuando tienen este nuevo sistema de auriculares y micro que te permiten hablar sin sostener el aparato en tu oreja. Y entonces los ves, discutiendo con la nada, agitando las manos, mientras caminan sin mirar a ningún lado… Creo que nunca me compraré ese aparatito…

Heme aquí, amics… y lo reconozco: no es la primera vez que paso por algo así. En mi profesión, de hecho, es algo habitual. Pasas del todo a la nada sin escalas. La nada a veces asusta porque suena a antesala a la locura. Como esos personajes de Paul Auster que sufren algún cambio drástico en su vida, y entran en bucles de reflexión extraños que con el correr de los días los lleva a empezar a dormir en la calle o a encerrarse varios días en un piso, rodeados de libros, en el océano tormentoso del dilema existencial. Y entonces, mientras voy braceando en esas aguas, me asalta una idea. La idea de una revolución. Jugando en el tiempo, con aquella incumplida promesa del ex-presidente Carlos Menem de la “revolución productiva” me atrevo a proponer a mis compañeros y compañeras parados la “revolución improductiva”. Ya llevamos casi 100 años produciendo a diestra y siniestra sin parar… ¡Basta, compañeros! Uníos al club de los improductivos, de los que sólo se levantan por la mañana para vivir, esa cosa extraña que ocurre mientras planeamos cosas. Acabemos con el concepto “El tiempo es dinero” y asumamos el que propone el calendario maya: “El tiempo es arte”. Visca el fer-res! Visca la revolución improductiva!

Ah… Y, por favor, no me votéis… No vaya a ser que tenga que ponerme manos a la obra…

Tenemos que hacer algo

2009-05-13T09:51:00.000-07:00

Es domingo, llueve una vez más en Barcelona, y copa de vino en mano me sumerjo en un viaje reflexivo. Es que ayer conversé largo con mi primo de Madrid, recién llegado de Buenos Aires, y durante la charla en la que primero confesó su reconciliación con la Argentina y su intención de comenzar el retorno, debatimos sobre los pros y los contras de nuestra inquietante identidad.
La distancia es un regalo. El hecho de llevar años fuera nos brinda un cierto poder de análisis, simplemente porque no podemos evitar comparar y es cuando nos hacemos conscientes de defectos que antes nos parecían virtudes y viceversa; cada vez que volvemos alucinamos con el exagerado apasionamiento que nos rige (como ejemplo reciente, observemos el casi grado de santidad que adquirió Raul Alfonsín tras su muerte); redescubrimos los contrastes extremos y entendemos claramente que un país no puede avanzar si 10 tiran comida por la ventana mientras 200 se mueren de hambre.
“El sálvese quien pueda persiste, sí”, confiesa mi primo.
Es complejo entender por qué está tan afianzado como filosofía general… Y entonces me imagino a esos millones de emigrantes, de toda Europa, dolidos por dejar su lugar y sus seres queridos, después de años de indignidad, llegando a esa tierra virgen, con todo por hacer, aunque plenos de añoranzas y promesas de regreso. Trato de entender que esos seres, desde una inconsciencia desesperada, cada día se enfrentaban a una lucha de supervivencia donde todo valía para el objetivo: “Aquí y ahora, cuanto más pueda y cómo sea. No sé cuánto estaré en este sitio, siempre sueño con volver a casa, así que hay que embolsar, juntar y alguna vez volver.” Me imagino que este pensamiento, multiplicado y difundido entre esos millones de recién llegados, comenzó a establecer un sistema de estafas, traiciones múltiples, paranoias varias, vendettas y violencia, en el marco de un poder central que sólo se sirvió del vale todo para incrementar sus beneficios. Es decir, son pocos los poderosos de la Argentina que durante estos jóvenes 200 años alguna vez plantearon la viabilidad del país con valores sólidos y con un pacto de convivencia que medianamente rija las circunstancias (por cierto, Alfonsín ha sido de los últimos que al menos hablaba del tema ¿lo ha hecho alguno de los que lo sucedieron?)
Pero bueno, lo positivo de ser un país joven, con identidad adolescente, es la fuerza, el entusiasmo. Mi primo me cuenta: “todo con el que te cruzas te dice ‘che, tenemos que hacer algo’.” Admite que en un mes, habló aproximadamente de 40 proyectos posibles. Muchos descabellados, algunos definitivamente imposibles, otros no tanto, pero todos dicen “Tenemos que hacer algo”. Y eso es una inyección de vida que media Europa envidiaría. Probablemente en lo que aún tenemos mucho que aprender es en el QUÉ y el CÓMO hacemos los “algos”.

Una flor en el apocalipsis

2009-03-24T15:57:00.000-07:00

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Somos porque estamos. Y donde estamos nos marca, o nos esculpe, o nos pule. Huimos del pasado para encontrar el futuro. En el medio de la vorágine, el presente nos tironea de las mangas y nos pide atención: un beso, una palmada, un chocolate. Y de pronto, el pasado vuelve a increpar.

Los grandes títulos hablan de apocalipsis. La presión aumenta día a día. Las grandes crisis siempre prometieron cambios. Y siempre cumplieron… Si se quiere ser constructivo, digamos que son brutales ataques de conciencia. Tal vez en algo nos estábamos equivocando. Ahora bien… ¿Qué haremos ahora con este presente herido?

En estos momentos, cuenta la leyenda humana, aflora lo mejor y lo peor de nuestra raza. Alrededor todos hablan de lo mismo: “no me pagan”, “voy al paro”, “me bajaron el sueldo”, “me voy”, “me vuelvo”, “quiero vender todo, pero nadie quiere comprarlo”, “Barcelona está loca”, “a España se le acabo el veranito”.

Mientras tanto, empieza la primavera real y la energía se agita. ¿Hacia dónde saldrá disparada? ¿O inspirada? Me lo digo cada mañana: tengo el timón, tengo el poder, y tengo la libertad. La contratapa de La Vanguardia me hace un regalo. La historia de un chico de Esparraguera, Albert Casals, 18 años, en silla de ruedas desde casi siempre y para siempre. Se dedica a viajar, a recorrer el mundo, sin dinero. Sólo unas cartas, con las que hace juegos. Llega a donde sea, se planta en una plaza y regala alegría con sus manos lúdicas. Y los días le abren los brazos. Dice: “El mundo es sencillo”

Con una hipoteca, hijos, responsabilidades, moving laboral, etc… en esta España sin ideas, ni aliento, aburguesada y mal acostumbrada al despilfarro, la frase del viajero crónico suena a provocación. Pero a los 18 años, don Albert sabe bien de qué habla. Porque lo practica. Vive cada día como si fuera el último. Trabaja sin nómina. Regala alegría. Nada le falta. La fuente divina le proporciona lo que necesita. Cada día.

Hace unos años, cuando la ansiedad me tomaba a niveles patológicos, Antonio, mi terapeuta me dijo: “De ahora en más, vivirás como si estuvieras de de viaje. Todo el día de vacaciones. Ve a las calles, redescúbrelas, olvida el tiempo, ve fluyendo con el día. Olvida el ‘tengo que’. Respira.” En casos de emergencia, rompo el vidrio y vuelvo a esas palabras. Y me digo: “La vida es un viaje. Una larga vacación. Y quiero vivir como cuando estoy de viaje: Liviano, Atento, Entregado”.

Invoco la fe. Aún apuesto por estas tierras que dan a luz a tipos como Albert. Me guiaré por el perfume de esa flor que asoma en el apocalipsis.

Todo está iluminado

2009-02-22T06:37:00.001-08:00

Vi la película titulada igual que este artículo hace un par de años… Disfruté tanto con las imágenes, la historia, la aventura nacida de la idea mística de encontrar raíces… Incluso podría admitir que sentí algo de envidia por el personaje excelentemente interpretado por Elijah Wood. En la peli dirigida por Liev Schreiber, el ex-Frodo marcha a la Europa del este buscando a una misteriosa mujer que aparece en una vieja foto junto a su abuelo. A partir de eso, mil y un aventuras, desfiles de personajes únicos y la extraña fascinación emocionalmente detectivesca que genera ir descubriendo de dónde venimos.
Pues la vida tiene estas vueltas…Sé muy consciente de lo que deseas porque probablemente ocurra, y generalmente cuando menos lo esperas…
El mes pasado, mi padre cruzó el océano para visitarme, para ser espectador de mi vida barcelonesa, pero también para que nos adentremos juntos en un viaje al sur de Portugal, con el fin de visitar el pueblo de donde un día decidió marchar su abuelo. El pueblo de Estoi, que hoy acusa 3.500 habitantes, y que pertenece al Consejo de Faro, capital de la provincia de Algarve. Por las dudas, trajo un par de datos como el nombre de los padres de su abuelo y la fecha de nacimiento. Teníamos solo 48 horas para lograr algo, que ni siquiera sabíamos bien qué era. Con los datos fuimos al Archivo general de Faro. Allí encontramos la partida de bautismo de mi bisabuelo, con los datos de padres, padrinos, y la localización exacta…un sitio llamado Alcaria Cova, a 4 kilómetros de Estoi. Entre taxis y auto stop logramos llegar al sitio…

Jorge camina las calles de Estoi cuando aún todo era incertidumbre...

La verdad es que para contar la historia completa, debería pedirle al querido Marcelo Espiñeira, director de esta publicación, unas 10 páginas para poder plasmar la cadena de hechos y, sobre todo, de MILAGROS, que nos llevo a estar un día después, por la tarde, mientras caía el sol, degustando un delicioso licor junto a una prima de mi abuelo que lleva muy enteramente sus 87 años, su hijo (primo de mi padre) sus nietos y hasta un bisnieto, en un clima familiarmente inédito que ni ellos ni nosotros hubiéramos soñado… unas cuantas horas antes…

La familia reencontrada: Reinaldo, Jorge, Amorinda, Ludovina, el niño Rafael y quien suscribe.

Para terminar, señores, y mientras saboreo unas tímidas lágrimas, decirles que Alcaria Cova es un sitio maravilloso, un monte desde que ves océano Atlántico allí donde mires. Un lugar paradisíaco desde el cual hace 100 años un hombre se asomó a ese océano y se preguntó qué vida habría del otro lado. Y encontró respuesta en la aventura de cruzarlo. Hecho gracias al cual, hoy escribo estas palabras, fiel reflejo de un momento luminoso.

La vista desde Alcaria Cova... Todo el horizonte es Atlántico

Jo ravalejo!

2009-01-29T13:01:00.000-08:00

Caminar por el Raval es una experiencia única. A veces debo reconocer que mi corazón se debate entre el amor y el odio a esta parte barcelonesa que por ahora no cotiza para salir en ninguna postal…La imagen menos for export de la condal, las calles que avergüenzan a los predicadores de la Barcelona moderna, fashion y erasmústica: multi-etnia, basura, mal olor, marginalidad, la hegemonía árabe, el desmadre latino, las ratas… Pues aquí vivo. Contra mi voluntad varios días, por el bombardeo guiri; mal que me pese muchas noches, por los ruidosos ajustes de cuenta de gangters de medio pelo. Es mi “barrio”. Y de dónde venimos, sabemos que el concepto “barrio” cuenta. Da identidad, bandera, idiosincrasia.

El Raval, queridos señores, es el único distrito de Barcelona que cuenta con la virtud de ser más que un barrio. El Raval es verbo: ravalejar. ¿Qué vol dir aixo?... Farem un assaitg al respecte… “Jo, Joaquim… Jo ravalejo”, o sigui: reivindico que sea la gran sartén donde se cuece el mestizaje. Jamás olvidaré la escena, en un bar cualquiera, 4 amigos, un italiano, una japonesa, un gabach… perdón, un francés y una inglesa, hablando de la vida y de dilemas existenciales en un castellano construido a retazos mientras rechazan las rosas a 2 euros.

El Raval vive por sus viejos colmados recuperados como bodegas de arte…Transpira desde un local cerrado, en cuyo interior una banda de músicos mezcla reggae con hip hop y rai sin prejuicios… El Raval no se aburre, vibra. Tiene para elegir dónde cortarse el pelo (sólo en mi calle hay… ¡CUATRO peluquerías!). Respira confusión y la devuelve hecha canción, o teatro under, o muestra de arte-multimedia con olor a aerosol y al ritmo de las ruedas de los skates. El Raval se alimenta bien, señores… Mejor que nadie… Exhibe orgulloso ese monasterio del comer que es la “Boquería”. Y además, por si el estómago ladra en la madrugada, te salva un shauarma (por cierto… ¿alguien sabe con qué sustancia podemos reemplazar a la paratropina?)

En el Raval, mi barrio señores, conviven los bares de la vieja inmigración andaluza, habitados por su fauna de cigarro y carajillo con los más nuevos, los que llenan los jóvenes sedientos de aventuras aún aferradas a la bohemia. En sus calles, las chicas de la Europa mirada de reojo se ofrecen al mejor postor y esquivan los piropos del gitano que jamás va a pagarle.

El Raval vive y resiste, agonizando, ante el embate de la legión fashion del progreso, la estética, el orden y la higiene.

Estamos en medio de la pulseada. Los días están contados…

Aprofitem i ravalejem!

El péndulo humano

2009-01-29T12:54:00.000-08:00

“Navidad, navidad, dulce navidad”, canto en mi mente mientras camino por el centro barcelonés o, mejor dicho, lo intento, ya que las hordas de peña voraz en pos de regalos y alimentos para las fiestas son un escollo no fácil de franquear (si hay crisis, que no se note… me alegra que el miedo se disipe aunque sea por unos días…)

Las fiestas tienen también ese aspecto extra para todo ser que se encuentra lejos de los suyos… La emoción inicia su lento plan de sabotaje a la razón: “¿Qué es lo que realmente cuenta? ¿La sensación apacible con tufillo a ostracismo de Cataluña o la locura argenta aunque junto a los seres queridos?”… To be here or not to be here, that’s the question.

Y entonces lo veo. Un cartel compinche inquiriendo directamente al transeúnte foráneo: ¿Estás pensando en volver? La pregunta impresa sobre la foto en primerísimo plano de una persona con rasgos latinos y mirada triste va directo sin escalas al profundo punto existencialista. “Pues… qué quiere que le diga, señor cartel… Una vez por mes lo pienso, y en épocas de fiestas levanta la frecuencia… ¿Por?” Plan de retorno voluntario, dice, y da un número de teléfono para que uno pueda enterarse ahí mismo de que va la cosa.

No se puede negar cierta gentileza en la propuesta ideada por Don Corbacho –ministro de Trabajo e Inmigración- y firmada por el Gobierno español. ¿Para qué pulular lejos de casa, percibiendo un modesto paro que tarde o temprano se acabará? (no así el parón general que parece castigará a Europa durante un tiempo). Podrían no esmerarse en disfrazar la patada de favor y chutar directamente con botines y sin anestesia.

El sistema se ve obligado a ser “práctico” todo el tiempo. Y las personas, pequeñas piezas del gran engranaje, debemos hacerlo en una cotidiana, constante y a veces ardua tarea de adaptación, mutación y desmitificación de creencias. Pero claro… Los sistemas pocas veces comparten filosofía con aquellos aspectos humanos que dan sentido a nuestra existencia. Hete aquí que parece que muchos de los que por aquí estamos y permanecemos, ya tenemos el cor dividido. Llegamos al punto donde aquí o allá habrá añoranza. Y la gentil invitación a retirarnos a casa, “que es tarde y aquí mañana tenemos cosas que hacer” igual nos sabe a poco. “Mire, don cartel, muchas gracias, pero aún me quedan por bailar un par de piezas más con doña España… Aún tengo fe de arrancarle un beso antes del alba”.

Y entonces…. seguí caminando. Sonriente.

Y las luces sobre el Paseo del Angel me resultaron más bonitas que nunca.

Hola, Crisis!

2009-01-29T12:47:00.000-08:00

Señor argentino residente en Cataluña, Reino de España, es Usted un privilegiado… ¿Cuánto tiempo llevaba deseando estar en el lugar y en el momento oportuno después de décadas de sentir exactamente lo contrario? Olvide las improntas nostálgicas arrastradas de la mano por las inminentes fiestas y póngase a pensar el qué de este momento que lo encuentra aquí y ahora; detenga su andar un instante, respire profundo y observe en detalle la actualidad y cuál ha de ser su rol en pos de contribuir para su entorno y para Usted mismo.

Dicen los medios masivos (y por ende, y progresivamente, la calle en el día a día) que la crisis ha desembarcado en el reino para quedarse unos añitos… ¿Y quién sabe más del tema que Usted, residente en España con pasaporte republicano? ¿Quién se las ha tenido que ver cara a cara con este enemigo en más de una ocasión cuando aún celebraba las navidades con termómetros tocando los 40 grados? ¿Quién está más que curtido en la materia con especializaciones tan poderosas como "Sobreviviendo a la hiperinflación", "Buscándose la vida en medio de una recesión del copón" -bonita rima…-, "Conviviendo con 4 bonos paralelos en reemplazo de la vituperada moneda oficial", "Digiriendo que el banco se ha quedado con los ahorros de toda mi vida", sin olvidar por supuesto los Masters obtenidos en "Maneras de protesta alternativas: al ritmo de las cacerolas" y el doctorado en "Reinventándome a mí mismo a 12.000 km de casa"?

Señor argentino residente en España, ESPABILE y póngase ya armar cursillos cuatrimestrales con todas las materias expuestas, proponga intensivos de fin de semana en Centros Cívicos y ponga su hombro, su cabeza y su experiencia para ayudar a los desesperados locales… Aproveche y ponga en juego todos sus conocimientos psicoanalíticos "de oído" para contribuir con su entorno y de esa manera beneficiarse a sí mismo, cobrando módicos precios a cambio del servicio ofrecido, incluso proponiendo la práctica del canje, aquel primer boceto de la economía, cuando el ser humano cometía el ingenuo error de vivir aquí y ahora.

Y sobre todo, amigo argentino (y por qué no, de otras tierras sudamericanas con tantas especializaciones comunes) ponga Usted mucho "huevo" y recuerde, grábese y retransmita aquella frase que los viejos sabios recomendaban al rey que se grabe en su anillo para lograr la templanza a prueba de exageradas algarabías y acuciantes depresiones: ESTO TAMBIÉN PASARÁ.

HOY HACE UN DIA PRECIOSO...VERAS COMO VIENE ALGUIEN Y LO JODE

2008-09-07T14:45:00.000-07:00

Domingo 7 de setiembre. 8 de la noche...
Estación de tren de Ocata, a media hora de Barcelona.
Luego de una apacible tarde en la playa, bajo el cada vez más tibio sol de setiembre, emprendemos el regreso a la ciudad.
En la taquilla de la estación no hay nadie...¿Cómo pillar el ticket?
Observamos que la funcionaria en cuestión está ocupada intentando arreglar el molinete por el que se accede al anden. Apela a las ostias (lease, golpes con el puño cerrado) con el fin de reparar algún mal funcionamiento en el molinete... Con buena fé intentamos entender que probablemente un molinete no entienda con palabras... No es como un chico, con el que tal vez uno pueda recurrir en primer lugar a las palabras para persuadirlo de algo, y si esto no funciona, si apelar a la mano dura... Un molinete solo entiende a ostias, bah!
Sin mala intención y con el único ánimo de matar la espera, dirigimos nuestra vista al interior de la taquilla, haciendo un paneo por los curiosos elementos que la habitan.
Ordenador, una chaqueta y un bolso colgados en la pared, una Coca Cola semivacía sobre una mesa, dos paquetes de Lucky Strike acompañados por mechero de color verdecito made in China y comprado en un chino y... un cartel pegado en la pared con dos frases...
Con la primera vista uno espera encontrar alguna instrucción para los empleados del estilo "Prohibido masturbarse en la hora de servicio" o "No está permitido fumar ni comer bocadillos mientras se despachan tickets", o "Fumar mata (y vivir también..) " o algo de esa naturaleza.
Sin embargo, señores y señoras, la frase que encontramos es la siguiente:

"Hoy hace un día precioso.
Verás como viene alguno y lo jode."

Impresa en papel A4, en elegantes letras negras, acompañadas ellas de dibujitos de personitas (estos dibujiitos hechos con palitos y redondeles) pegándose.
Vaya ternura... Con que buen mensaje de programación se encuentra el empleado de Renfe a la mañana predisponiéndose sin duda de la mejor manera para recibir al primer comprador de tickets, que a esa hora de la madrugada presumiblemente pueda ser un encantador inmigrante de sud américa sin papeles que se dirige a su empleo en el que es explotado en negro, aunque "el cabrón le está robando el trabajo a alguien que es de aquí."

Viva la convivencia! Viva el servicio de atención al público! Albricias por Renfe y su departamento de Recursos Humanos!

Semana Santa en Castellvi

2008-03-31T12:04:00.000-07:00

A pasos de la ciudad de Barcelona, en la cima de una montaña dentro del municipio de Les Planes, el ex-hostal de Castellvi es un espacio para ir a olvidarse de todo... O de casi todo...
Un grupo de amigos hasta allí nos dirijimos huyendo de la vorágine de la gran ciudad.
Fueron un par de días intensamente lúdicos, en los que no faltaron dramáticos desafíos al ping pong, endiablados juegos de cartas, una dosis del infaltable Trivial Pursuit (me impresionó lo poco que sé de un montón de cosas...) y alucinógenas jam session a dos pianos, guitarras y poesía endiablada y sin sentido.
Pero uno de los puntos altos sin lugar a dudas fue cuando en medio de un recorrido por la vieja casona del s.17, encontramos un sitio circular con una acústica única que nos invitó inmediantamente a liberar los sonidos más profundos de nuestro ser.
Enhorabuena por la invitación de Nuria y Marc. Qué se repita, culloms!

Simple y mágico...

2008-02-10T06:05:00.000-08:00

La magia está en el mago? O en los ojos del que la quiere ver?
Cuánto necesitamos para sentirnos plenos?
Cuánto más consumir? Ver? Viajar? Buscar la "espectacularidad"?
Acaso...
No puede ser todo,
simplemente,
sencillo?

DE QUESOS PUTREFACTOS Y CONTRASTES DIVINOS

2007-12-16T08:53:00.000-08:00

2007, DICIEMBRE, MARTES, CANNES… Costa azul. Un hotel sobre la playa, vista al puerto. Temperatura primaveral, sol tibio y acogedor.

El trabajo: intenso. Debo actuar de empleado infiltrado durante el meeting de una empresa. Es decir, asisto a la convención como cualquier otro comercial, pero mi misión es otra. Es “sabotearla”. Al final del training del primer día, debo pedir la palabra en medio de una plática y plantearle delante de todo el personal al director que todo lo que estamos haciendo es un tedio total. Y que poco tiene que ver con la filosofía y actitud que él pretende inculcarnos… Petit escándalo y cambio de planes y de agenda para los casi 100 trabajadores que dejaron sus países y familias para pasar 4 días en Cannes con el fin de enterarse de las nuevas políticas de venta de la empresa… Por la noche, en la cena, haremos de terroristas que secuestran a un muñeco que representa al símbolo de la marca. Y con él el nombre del país ganador por ventas en el año. No lo hago sólo. Hay otra actriz infiltrada. Hará de Montse. De Tarragona. Y yo soy Toni Rodríguez.

MIERCOLES… Un paseo matinal por la ville… Tiendas de lujo por allí, una formaggerie por aquí, y ahí entro… Y elijo 3 variantes diferentes de formagge para homenajear al paladar de mi hermosa musa (fanática ella de lo

s quesos...)

Es nuestro último día en Francia, por la tarde hacemos nuestra última acción para la empresa, en un spa ubicado en un valle cercano al pueblo de Saint Paul de Vence… Por la tarde, luego de la faena, visita a Saint Paul de Vence… En la cima de una montaña, pueblito medieval encantador y encantado. Tiendas con obras de arte, restos arqueológicos varios, desde budas antiquísimos hasta momias egipcias (con precios que van desde los 600 euros por un par de pendientes de oro hasta 43.000 por la mencionada momia…). Más tiendas, esculturas, pinturas, vinos, aceites… Una delicatesen tras otra… Más tarde, ocupamos la terracita de un bar muy pequeño con vista al valle… Un chocolate con nata, un tarten de manzana exquisito, el atardecer. Escultura de un caballo hecha con herraduras a nuestra derecha, a la izquierda, en los techos de las casas, o sobre un muro en una esquina, se lucen las esculturas en hierro de hombres y mujeres desnudas en poses de acrobacia, el sol rojo tiñendo sus cuerpos, dando brillo a los músculos esculpidos.

JUEVES… Barcelona fría, algo hostil… Con la excusa del rencuentro, nos quedamos ella y yo puertas adentro, teléfonos móviles apagados, revolcándonos en su lecho más de una vez para transitar el día. “C’est tres romantique…” (Nota del autor: Ah! La cocina es otro lugar extraordinario para hacer el amor!!!) Hacia el final del día y presumiblemente por la recarga que significaba tener todas las estufas encendidas, quedó sin luz toda la finca… 2 amables técnicos dicen que no hay solución, por el día de hoy. En una pizzería cercana, se enrollan y aceptan calentarnos el pastel de papas, protagonista principal de nuestra cena, en su master horno de 300 grados. Logramos cenar y por el mismo precio, conocer gente maja que no tiene problemas en que metas tu comida en su horno. Ah… Como ella no tiene luz en casa, me encarga que le cuide los quesos que traje de Francia. “No problem, mon cherie…”

VIERNES… Momento de Reserva y Reflexión antes de actuar por la noche como showman en la cena de fin de año de un banco. Paso todo el día en casa. Mi cuerpo se debate entre la gripe o el fervor. Pienso en una frase sobre la vejez que no recuerdo quien dijo, pero que me encanta: “Prefiero mirar por la ventana que mirarme al espejo.”

Y se abre el grifo de las frases que no recuerdo quien dijo… Incluso, tal vez no las dijo nadie:

“El rencor es un veneno que envenena al que lo lleva”.

“El único viaje que realmente hacemos es alrededor de nuestro espíritu”.

“Las mujeres se resumen en esta simple fórmula: ‘No, no… Sí, sí… Más, más’”.

Basta de boludeces, Joaquín… Es hora de irse.
Ah… Cada vez que abro la nevera para buscar algo, recuerdo a mi amorcito…
El olor putrefacto de los quesos inunda la casa.

SABADO, 7.30, BARCELONA HOSTIL, BARRIO DEL RAVAL, MI CASA…

Y los gritos que me despiertan y vienen desde el departamento de al lado. Entre sueños se cuelan frases como:

“Tú te vas”, “No quiero verte más”, “No sabés con quién te estás metiendo”, “¿Qué vas a hacer con ese cuchillo?”, “¡Vete, asesino! ¡Loco!”, “Hija de puta, no te podés meter en mi habitación”, etc., etc.

El argentino. Ella… de Ecuador… O Perú…

Me levanto y comienzo a prepararme el desayuno. Tengo trabajo y debo salir rápido. Los gritos bajan. Temo que todo haya sido una alucinación. Pero no… Lamentablemente no.

Otra vez. Y más fuertes. Ahora pelean en el pasillo, pegados a mi puerta. El dice: “Ahora le vamos a preguntar al chico argentino que vive acá al lado, que es amigo mío (o sea yo… ¿amigo de quién?) y vas a ver cómo me da la razón”. Acto seguido, violentos golpes en mi puerta.

Abro. El intenta agarrarme del brazo y sacarme. Ella se cuela por debajo y me agarra la ropa. Yo digo: “Amigos, me tengo que ir a trabajar…Lo lamento… Luego podemos seguir con este encantador meeting de compañeros de planta, pero ahora tengo prisa… Me encantan como utilizan la metáfora en sus discusiones… Si, señor… Eso de ‘Te voy a cortar en pedacitos y te voy a meter en una bolsa y te voy a tirar al container’ me pareció de un alto grado de sutileza”. Me logro zafar y meter dentro de la casa nuevamente. Ares, mi compañero de piso, despierta confundido… Llamo a la policía, que promete llegar en minutos. Abro la nevera para seguir preparando el desayuno. El olor a queso putrefacto inunda la casa.

72 horas, Cannes, lujo, sol, tibio, queso, Saint Paul, medieval, chocolate, momia, Barcelona, queso, corte de luz, frío, sexo, amor, trabajo, queso, frases, banco, fiesta, empleado, dinero, pelea, violencia, cuchillo, queso…

Olor a queso.

La vida.

MUSEO DALI

2007-11-02T10:52:00.000-07:00

El ojo es mirado por un espejo...
Invisible.

La Tierra está desnuda
Y masticable.

El es ella, pero se descompone en esferas.
¡Dios mío!
¿Qué hace ella, tan bella,
Respirando por las orejas?
¿Y escuchando murmullos de gozo
A través de la nariz?

Yo también quiero llevar
Una baguette de barret!
La moda del genio
Que al espacio y tiempo
Transformó en una pasta
Maleable, colorinche, bochornosa.

La Tierra
Está desnuda y masticable.
El la probó, la poseyó y la creó.
Hecho arte.
Y se descompuso en esferas.

COMO UNA FE

2007-10-15T17:18:00.000-07:00

CAMINABA SOLO

EN LA CONVICCION DE LA SOLEDAD COMO GUIA

EN LA CERTEZA QUE EL AMOR ES DRAMA.

CAMINABA SOLO

Y TU TERRITORIO

SE ME ANTOJABA TENTADOR PARA UN VIAJE,

UN TOUCH SIN HORIZONTES NI ESPERAS,

UNA MUESTRA MÁS DEL CONSUMO DE LO HUMANO:

UN HOMBRE CONSUME CHICA

UNA CHICA CONSUME HOMBRE.

PERO,

COMO UNA FE,

ME TOCASTE.

MI SER, HECHO CUERDA, VIBRO ACORDES MAYORES,

L A PLENITUD DE UN ENCUENTRO LARGO, SUDOROSO,

INTENSO,

BABOSO.

UN IDIOMA SIMILAR EN EL REINO DE LA CARNE.

Y EL VACIO DE TU IDA A LA MAÑANA.

Y TU NOMBRE REVERBERANDO EN EL DIA.

Y LA ALEGRIA DEL SABER QUE TE ESPERO PORQUE LLEGAS,

Y QUE LLEGAS PORQUE TE ESPERO.

COMO UNA FE, ASI DE SIMPLE

SE QUE PUEDO PERDERME EN TU CUERPO,

PARA ENCONTRARME EN TUS OJOS.

COMO UNA FE, APARECISTE.

Y YO DECLARO MI ENTREGA, NO CIEGA…

SOY TODO OJOS

OIDOS,

BOCA,

BRAZOS,

CORAZON EN LLAMAS,

TU FE SI ME LO PIDES.

Y SINO TAMBIEN.

POR LA FE QUE YA ME DISTE.

HOY ESTAMOS

2007-06-12T16:31:00.000-07:00

Así era el nombre del programa de radio que hice en Buenos Aires pocos meses antes de irme del país. Inspirado por la realidad tremebunda de aquellos días post-corralito, el programa fue una aventura fascinante en la ya desaparecida FM SUPERNOVA. Una experiencia de equipo mayúscula: llegamos a ser unas 15 personas trabajando por amor al arte en pos de un producto que le puso color a esas noches que parecían ser la puerta del apocalípsis. Leo Luna, Eduardo García Santillán, Doctor Gary Lipzyc, Tito del Aguila, Piwi Gonzalez, Mariela Tugentman, Micaela Party, Gercho Baumann, Mariano del Mazo, Mariano Cesar, Jazmín Stuart, Santiago "Duro" Díaz, el "cordobés" Sibarito , Claudia Córdoba y la gente del Club del Barman, el último Beatnik de Palermo, Juanchi, etc.etc. Un grupo de amigos celebrando la vida a través de un medio maravilloso como la radio, en medio de la tormenta.
El programa tenía la particularidad de ser cada día de la semana diferente, focalizando en un tema especial cada día. Los lunes, innovación tecnológica en la música; los martes, lados B, la gente musicalizaba a pedido con la condición de que no fueran los típicos hits, sino las rarezas; los miercoles, al altillo, a revisar el pasado y los clásicos de cada época; los jueves, sensualidad y música soul; los viernes, día de celebración, con Djs pinchando en directo en el estudio, humoristas y paranoias varias.
La alucinante experiencia HOY ESTAMOS hizo honor al nombre y duró lo que un suspiro. Tres meses en el aire. Pero bastaron para dejar un sinfín de buenos momentos, unas cuantas fiestecillas que todos recordaremos y la irrefutable lección de lo que es capaz de lograr el humano al unirse a otros y patear para el mismo lado.
Y además, unos cuantos cuentos que siempre ilustraban el programa al inicio y que en este blog quiero compartir con vosotros una pequeña selección. Para cerrar antes de los cuentos, GRACIAS totales a los que me acompañaron en la aventura.

TIMIDEZ

Era su primer día en esa oficina.
Eligió la falda negra, la más cortita de las dos, la ajustada, la que insinuaba su ropa interior. Camisa blanca, también ajustada, también insinuante. Decidió no llevar medias, Buenos Aires está casi tropical por estos días. Tacos altos, cabello recogido... No todo: algunas mechas de su pelo negro acarician la frente.
Su cara no necesitaba pintura para inquietar: enormes ojos celestes, pestañas pronunciadas, una boca que es una ventana al paraíso (...la puerta está en otro lado...). Siempre fue muy tímida y estuvo avergonzada de su generosa figura. Pero sus amigas, sus conocidas, sus primos y hasta su madre le insistían en que debía estar orgullosa de esas curvas y que el NO disimularlas, sino el ostentarlas, le podría dar beneficios amorosos e incluso laborales.
"Algo de razón tienen... Si el gerente que me entrevistó para este trabajo ni siquiera me miró un minuto a los ojos", pensó mientras salía al balcón para chequear temperatura y cielo. Ni una nube, calor salvaje. "Lo único que le falta a Buenos Aires es una buena playa", deseó al agarrar la cartera. Y partió rumbo al trabajo.
El subte (metro). Combinación. Más calor. Uno que se zarpa aprovechando el lleno total del vagón. Otro que "mamita no se qué.. con tu culito". Se baja en Alem. Milagros de Buenos Aires tropical: llueve como la última vez. No caen gotas, caen sifones. Es su primer día, pero tiene 5 minutos de aire. Espera en la previa de las escalera mecánicas. No sólo no para sino que llueve cada vez más. No tiene opción. Sale a la calle, corre bajo el agua. Es como si la estuvieran baldeando. Corrió 4 calles hasta llegar al edificio. Entra abruptamente y queda frente al espejo... No puede creer lo que ve. Su camisa blanca y ajustada ya no insinúa... Denuncia. A su falda corta y ajustada ahora hay que agregarle un tajo accidental en el costado derecho que exhibe la mitad de su cola, la tanguita asomando...
De pronto, un rugido... Luego, ovación. Hay decenas de hombres trajeados esperando los ascensores... Hay decenas de hombres trajeados mirándola, deseándola, aplaudiéndola, aullándole...
Ella los mira anodada... Comienza a sonreir, rojo el rostro, traviesa....
Milagros de Buenos Aires... Nunca más fue tímida.

CACEROLAZO

Aquel día llegó cansado, abatido, luego del rutinario trajín diario. Se recostó a escuchar música y se durmió. Como venía ocurriendo desde hace algunas noches, soñó con la pampa silenciosa, verde y soleada. De pronto, se despertó a causa de un sonido que entraba por la ventana, un ruido que recordaba haber escuchado sólo una vez, pero hoy... ¿qué pasa?
En la bobera dormida se preguntó qué estarían festejando. Se lavó la cara y salió a la calle. La gente salía de sus casas cacerola en mano. Cientos, miles de ellos, caminando y golpeando sus cacerolas, uniéndose en las avenidas al grueso de los otros que venían de los barrios lejanos. El instrumento concebido para la cocina mutaba ahora en uno de ritmo y lucha.
En las tribus, el hombre toca el tambor para que los dioses le den la lluvia. En la jungla de cemento, el hombre hace sonar lo que tiene a mano para que aquellos que lo representan le den respuesta. Al fin y al cabo son formas de comunicar.
Las palabras pueden ser balas o pueden ser ritmo. En esta última instancia se dan algunos factores interesantes: en lugar de sangre hay música; en lugar de muerte, hay vida.
El tipo comenzó a caminar con la muchedumbre. Como no llevaba cacerola, optó por aplaudir y chiflar. En la profundidad hay queja y malestar. Pero parece fiesta. Están celebrando.
"Festejamos que estamos vivos", dicen con su ritmo.
"Ya no queremos ser cómplices de la historia, sino protagonistas"
"Ya no hay cuentos para ir a dormir ni somníferos.
Estamos atentos, despiertos, vivos.
Hoy estamos."

Dónde

Dónde
Dónde
Dónde

Sobre una mesa de billar.
En la playa, dentro del mar.
En una terraza bajo la luz del día y las miradas curiosas.

Una noche de luna llena, en laprimera esquina.
Dónde.
Adentro del auto, mientras llueve copiosamente.
O en las escaleras de un edificio deshabitado... O no...
Mmmm... Bueno, sí... Alguna que otra noche, en la oficina, fuera de horario...

Dónde?
En aquel avión... un viaje largo.
En el cine (que mala película!)
En un ascensor detenido entre dos pisos...
En un pasilllo olvidado...
...de un estudio de radio.
Donde...
En donde quieras y cuando quieras.
Por suerte, en algunas cosas,
todavía las reglas
se escriben minuto a minuto.

JUMP!... Cabaret de alto voltaje sensorial...

2007-04-24T16:27:00.000-07:00

Comenzaba el 2004...

Durante todo el 2003 había incursionado como nunca antes en mi vida en el mundo del teatro. Sin querer queriendo (parafraseando al gran chavo del 8) me había metido de lleno en algo que desde prácticamente cuando comencé a caminar y a balbucear castellano, me daba ese punto de plenitud existencial... Actuar, jugar a ser otros, a vivir cosas imposibles, surrealistas... Magia incrustada en la realidad, sin palomas que desaparecen o se transforman en flores.
Mi debut en los escenarios barceloneses había llegado de la mano de Horacio Ladrón de Guevara, un alucinante personaje del cual ya hablaremos más adelante. Por entonces este actor, creador y director de origen correntino, venía realizando en un acogedor bar del barrio del Raval, una suerte de happenings cabareteros bajo el nombre de Full Monthy Tanguero. El slogan que pronunciaba el flyer: "Artistas argentinos se desnudan para denunciar la crisis". Allí debuté haciendo las veces de bombero que entraba al sitio por una supuesta pérdida de gas y terminaba haciendo un strip tease al son de "Taquito militar. A eso sucedió la creación del Doctor Amigo, un oscuro aunque a la vez simpático personaje, que recreé inspirándome en Guillermo Coppola, el ex mano derecha (en todos los sentidos...) de Diego Maradona. Con el Doctor Amigo me animé a hacer un monólogo dentro del Full Monthy... y a cantar una versión de "El día que me quieras", rebautizada para la ocasión "El día QUE NO BEBA", una declaración de principios de un auténtico "golfo" (la traducción al argentino sería pirata o calavera).
El Doctor Amigo tuvo buena aceptación entre el público y para enero de 2003 ya me encontraba realizando los primeros ensayos con las integrantes de Proyecto Barbarella, una cía. de teatro cultora de la estética Drag queen, a la que me incorporé como cómico invitado. Ester Aira (catalana) y Carol Castex (carioca) fueron mis compis durante ese proceso que culminó con el debut del espectáculo "Vea Bea's Show" en el teatro Llantiol, en el que nos mantuvimos de marzo 2003 a marzo 2004 con mejor y peor suerte a nivel público, pero adquiriendo un ritmo escénico infernal. El espectáculo intentaba contar una historia en un club de putas, en el que una de las chicas se encontraba deprimida y las amigas organizaban una gran fiesta para levantarle el ánimo. La tal Bea resultaba ser una dama de cía. hinchable (o inflable) y en realidad la historia era la excusa para intercalar una serie de números, en su mayoría hechos con playbacks de clásicos casposos, en las que los 3 mutábamos de personajes a un ritmo de partido de squash. La verdad es que funcionaba muy bien y durante un tiempo nos la pasamos fantástico y conectamos muy bien con Carol y Ester.
Fue por esos días que conocí al inefable Fernando Jobke (también conocido como Mila Von Chobiak en su faceta de actor), un músico, compositor electro-acústico, guitarrista imaginativo y ductil, con quien conectamos desde sentidos del humor similares pero no iguales, tampoco opuestos, sin dudas complementarios. Nos conocimos "artísticamente" realizando una animación en un centro comercial para Port Aventura, un parque de diversiones que en lugar de Mickey tiene al Pájaro Loco o Loquillo como cara visible. La faena consistía en interpretar durante unas 8 horas diarias a los personajes Profesor Locovich (Mila) y Capitán Arroba (quien suscribe) alrededor de un cohete montado en medio del pasillo, dentro del cual retozaba el Rey Mago Melchor, con el que los chicos podían chatear sentándose en ordenadores dispuestos fuera del cohete. Una cosa bastante deforme, en la cual no podíamos dejar de tentarnos de risa y alimentar una conexión de clowns de lo más energizante. El trabajo salió bien (fueron 4 días largos y duros...) y la relación se afianzó, además de la promesa de realizar alguna otra historia juntos.
Yo por entonces ya había presentado durante 3 frías noches de enero de 2004, un happening titulado JUMP! (Hay que pasar el invierno) en el que colaboraba Ester Aira (la catalana de Proyecto Barbarella) entre otros artistas como el pianista Marcelo Arnal (que pintaba melodías geniales para decorar el show y las canciones), el director de cine Pau Atienza (como ejecutor de sonidos ambientales en directo) y la performer Lady Layin, una inquietante mujercita, lider internacional de la Asociación de Vampiros, que mostraba buen arte para bailar improvisando y para cantar algún standard de jazz. JUMP! era un espectáculo de monólogos, personajes, música, poesía y paranoias varias, que había resultado interesante en conexión con el lugar en que se presentaba -un estudio de fotografía- y que más tarde mutaría en el espectáculo fundacional de la cía. JUMP grup: "TV or not TV", en el que por primera vez colaborábamos juntos Ester Aira, Fernado "Mila" Jobke y quien suscribe.

JUMP! fue el comienzo de una etapa maravillosa, de creación cómica vibrante. El trabajo planteado por los 3, en el que combinábamos yoga, ejercicios teatrales e improvisaciones sin sogas pero con rumbo, nos llevó a lugares de inspiración y de carcajadas múltiples. Con "TV or not TV" rulamos bastante por los teatritos y baretos de los barrios viejos de Barcelona (Teatro Llantiol, la Riereta y los maravillosos y auténticos La Serilla y Marry Ant -ya clausurado-) y alcanzamos una mística que tan pronto como se propagó se extinguió más tarde. En este mundo de la creación artística, como en realidad OCURRE EN TODO EL PANORAMA EXISTENCIAL, los procesos son incógnitas... La energía humana, mal que nos pese, tiene en su adn la inestabilidad, la fluctuación y el descontrol. JUMP! no pudo salirse del paradigma y como nació un día, dejó de existir otro.
Lo cierto es que Mila y yo seguimos trabajando juntos hoy día en el proyecto Románticos Empedernidos, algo que merece capítulo aparte y que, de hecho, ya tiene su presencia on line en la página web www.romanticosempedernidos.com que podeis consultar cuando os apetezca.
Por lo pronto, este espacio es para reivindicar a JUMP!, una historia que nos ha marcado a todos los que por allí anduvimos, sobre todo, porque nos lo hemos pasado muy bien. Noches de risa, magia y color. La vibración humana en alta frecuencia. La reivindicación del aquí y ahora y de la risa como bálsamo energizante.
A tu salud, JUMP!

Buenos Aires 2007-Parte 1

2007-04-12T14:59:00.000-07:00

Es realmente dificil poder transmitir las sensaciones de rencontrarse con los seres más queridos, los de toda la vida, después de mucho tiempo. Corría junio del 2002 cuando decidí encarar un viaje a Europa, sin plan, sin saber hasta cuando ni para qué, pero con la convicción de que había cosas por descubrir y experimentar.
También me pesaba un cierto hartazgo de los vaivenes argentinos, de la fragilidad extrema de los valores, de la falta de respeto generalizada. La distancia me hace ver todos aquellos hechos con un poco más de calma, de distancia. La crisis actual es universal... Tal vez haya estado siempre. Incluso en un punto creo que realmente el hombre está evolucionando. Lo que no sé es hacia dónde.
En fin, más allá de estas elucubraciones, este momento del blog está concebido para homenajear a estos seres que forman parte de mi vida... Al tomar el avión que me traía de vuelta a Barcelona, tras habernos abrazado y llorado con muchos de estos personajes, la pregunta que me asaltaba era: "Cuál es el verdadero motivo para que yo viva tan lejos de esta gente que quiero tanto?"
De la respuesta no tengo idea aún... En un punto irme de Argentina provocó una revolución en mi ser... Y este regreso otra aún más grande. Con lo que, de revolución en revolución andamos...
Por lo demás, aquí brevemente explico de que van estas primeras imágenes... La primera de las fotos es un retrato de María Adela, mi madre. Han visto que bella y sonriente? El marco florido también hace lo suyo... La segunda de las fotos me reúne con mis hermanos del alma. Allá aparecen Luz, Javier y Sabrina. Que gran momento ese sábado en el barco de Oscar! La idea era salir a navegar, pero los motores del
barco no tenían el mismo plan. Quedamos varados en el muelle, bajo el sol omnipotente, pero lo más importante era que ESTABAMOS JUNTOS. Esto queda más que claro al ver ese beso que Elsa le da a Jorge, mi padre. La emoción y paz que me transmite verlos juntos es un regalo de esta vida...
En la imágen siguiente nos ven a Leo Luna (mi primo hermano o hermano primo...) y a quien suscribe, en una lancha taxi, camino a la casa de Mauro en Escobar, un lugar de cuento. En una isla, a orillas del Paraná de las Palmas, está la casa en la que siempre lo hemos pasado genial. Ese día no fue la excepción. Asado de primera, vinito y a la sobremesa, las canciones de Thames, el grupo de rock en el que tocábamos y que nos mantuvo entretenidos entre los 18 y los 25. En la foto, junto a el Doctor Gary Lipzyc a cargo de la guitarra y Don Mauro, genial anfitrión, afinando alguno de los hits.
Para el párrafo final, las dos fotos que muestran al legendario grupete de amigos de toda la vida... Con Piwi, Gercho, Tiago y luego, la imágen más multitudinaria, en la que se suman Tiqui, Rabito, Ale, Leandro Flanders Flamini y toda la prole que los muchachos se han encargado de tramitar en mi ausencia... Qué lo parió, hermano!! Impacta encontrar a los muchachos con los que la última vez que nos vimos no soltaban la botella de cerveza Quilmes, ahora no pudiendo soltar las mamaderas o chupetes.
La verdad es que cuando me alejo de este viaje, las cosas van llenándose de más colores. Aparecen sutilezas y matices de emoción. Momentos grabados en mi ser, que son mi alimento de cada día.
La pregunta: Qué hago tan lejos de la gente a la que quiero tanto? aún no tiene respuesta.

Cuando recolecté lechugas en Mallorca

2007-04-09T16:12:00.000-07:00

Mirando las fotografías podría pensarse que mi nueva faena consiste en recolectar lechugas...

Algo de eso hubo.
Lo cierto es que durante la última semana santa pasé varias horas al día en un campo en medio de la isla de Mallorca recolectando la bendita planta sustento primordial de la bendita ensalada.
El motivo en realidad tenía que ver con el rodaje de un anuncio de ensaladas Florette en el que participé como actor. Significa mi debut absoluto en el mundo de la publicidad. Y tuve la suerte del principiante.
Fueron 5 días en la más grande las Baleares, de los cuales 3 fueron de trabajo intenso. Las jornadas comenzaban a las 5.30 de la madrugada y no volvíamos al hotel hasta pasadas las 19.
Quiero manifestar que he descubierto los poderes relajantes del sauna, al que acudía inmediatamente al llegar al hotel.
Párrafo aparte merecen los personajes con los que viajé desde Barcelona para hacer este trabajo: Daniel Pellegrinet, guitarrista argentino, que viene degustando el dulce de trabajar en publicidad; Ramón, un hombre enorme, de actitud heavy metal, con una gracia infinita y un mal genio menos creíble que las tetas de Pam Anderson; y el incomparable Joseba, poeta maldito, personaje único y sensible que en el contraste con Ramón, generaban una batería de gags imposibles.
Entre las curiosidades que me pasaron, cabe mencionar el encuentro con el hermano de mi primera novia de la escuela primaria. Pablo Forbetil, hermano de Gisela, afincado en Palma, quien paseaba con su padre por las terrazas de la catedral y logró reconocerme.
Para terminar, ya que se trata sólo de un texto de prueba y no pienso esmerarme demasiado para esta característica, me he alucinado con la forma de trabajo de estos locos de los ingleses. Saben lo que quieren, saben transmitirlo, saben que por las buenas se logra más que por las malas y manejan un sentido del humor que se disfruta como a un tema de los Beatles.
Sin más, los despido hasta otra nueva ocasión, que me encantaría que sea para hablarles de un nuevo rodaje.